Droit au mur, en rival rectiligne, tracé, lancé, cible en vue ! Des galçons sur les omoplates, refroidir cette blessure dressée autour, cube. Aux angles la poussière. Rien ne traverse, blackout, huit surfaces, les omoplates en haut. Mute, bourdon, les atomes, chaque os touche la chair. Du bordel ou rien. Tout doux.